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De Fábula y signo (1931) |
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La tarde libre
La semana de abril de pronto se sintió una ausencia en el pecho: jueves, su corazón. Sí, robamos el jueves. Ella y yo, silenciosos, de la mano, los dos. Le robamos con todo. Con los circos redondos, y sus volatineras tiernas, conceptuosas doncellas de los saltos. Con las cajas de lápices, rojos, azules, verdes, y blancos, blancos, blancos, blancos, para escribir en las diez de la noche de los cielos más negros cartas a las auroras. Con las tiendas sin nadie: se vendían paisajes, héroes, teorías, arpas. Y todo a cambio de arena de la playa. De arena tan hermosa que al mirarla no se compraba nada por no dejarla allí color de carne intacta, entre plata, entre cobre. Con todo, sí, con todo. Con escuelas de adioses a las sombras y al beso. Al salir se creían los cuerpos y los labios que nunca estaban solos. Sí, con todo y sin fin. Delicia de ser cómplices en delicias, los dos. Y en el borde del miércoles ver quedarse parados almanaques atónitos —no podían seguir— mientras tú y yo secretos, ya más allá del cielo, del tiempo, de los números, vivíamos el jueves. 31
Luz de la noche
Estoy pensando, es de noche, en el día que hará allí donde esta noche es de día. En las sombrillas alegres, abiertas todas las flores, contra ese sol, que es la luna tenue que me alumbra a mí. Aunque todo está tan quieto tan en silencio en lo oscuro, aquí alrededor, veo a las gentes veloces —prisa, trajes claros, risa— consumiendo sin parar, a pleno goce, esa luz de ellos, la que va a ser mía en cuanto alguien diga allí "ya es de noche". La noche donde yo estoy ahora, donde tú estás junto a mí tan dormida, y tan sin sol en esa noche y luna del dormir, que pienso en el otro lado de tu sueño, donde hay luz que yo no veo. Donde es de día y paseas —te sonríes al dormir— con esa sonrisa abierta, tan alegre, tan de flores, que la noche y yo sentimos que no puede ser de aquí.
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