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Silet Cuando contemplo mi negra, inmortal tinta, brotada de mi imperecedera pluma −¡ah, bien distante! ¿Por qué detenernos del todo por lo que pienso? Bastante hay en lo que tengo oportunidad de decir. Es suficiente con que una vez hayamos coincidido; ¿cuál es la razón para ponerlo en verso? ¿acaso cuando es otoño tenemos clima de primavera, o cosechamos doncellas del áspero clima del norte? Es suficiente con que una vez hayamos coincidido; ¿qué tal si el viento se hubiese vuelto contra la lluvia? Es suficiente con que una vez hayamos coincidido; el tiempo ha visto esto, y no volverá nuevamente; ¿y quiénes somos nosotros, a quién le concierne ese último propósito para plagar al mañana con un testamento? |