Page 13 of 24
| Incertidumbre |
Cuelga de mi ventana la guirnalda azul del cielo, y entre ella, en múltiples chispas, titilan los luceros incesantemente. Cual una esponja, el alma se empapa de lágrimas lentas de las estrellas que, una a una, brillan blancas y trémulas. El hilo de mis tristezas se entrelaza con ellas en la noche, y las pestañas del Padre Dios caen sobre mi tintero. Abro el libro: el libro gime. Busco el tiempo: no hay tiempo. Cantaría: no canto y soy, creo que sería y ya no soy. Mi pensamiento, ¿de quién es? ¿En qué idea, en qué cuento podría recordar, tal vez, que pertenecí a todo? Estoy escribiendo aquí, sin recuerdos, vencido, escuchando la voz extraña del charco y del huerto, y firmo: Tudor Arghezi.
|