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| Gloria |
La ciudad es un inmenso montón de murallas truncadas; hasta la sombra huyó de sus calles, y se ignora cuántos hombres, vivos aún, agonizan bajo las vigas y los escombros. Alguna vez se sabrá, cuando su muerte, ya olvidada, sea una cifra en el registro frío. Ocurrió una vez, algún día desde luego; pero hasta eso pasará como pasan tantas cosas y pasarán siempre, sin saber qué muertos y qué muertes yacen debajo. Al menos, los muertos pueden tener un consuelo: la historia hace justicia a los mártires. Pero la historia está escrita con pluma, con tinta y con palabras, y la mitad de ella es muda y la otra mitad falsa; queriéndolo o no, por piedad o por deber hará de plañidera, y un burro tonto les recordará con palabras altisonantes, mientras ellos, esperando la limosna de la eternidad, mendigos, se quedarán a las puertas del recuerdo.
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