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Cuando la línea está de ida libera su acontecer. Se conoce por su grosor que reduce cuando está de vuelta, allegada a mi mano.

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Aeníl se llama el revés de la línea, representa el regreso del movimiento ciego de la luz.

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Línea se parece a liana aunque es lo mismo porque crecen sin mirar a quien.

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Línea duele, línea enferma, la línea degrada el mar revuelto del laberinto.

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Sube la línea y es el horizonte, baja la línea y es el eje mortal del Universo.

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Sube oblicua, cae, extiende el impulso, regresa, inclina el extremo, crece vertical, goza el aire fresco, envidia al horizonte, imita a una colina, desciende al pozo, la agota la humedad, a oscuras una isla desconocida, inexistente, es la línea que un día despertó con el alma exploradora.

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HABLA LA LÍNEA: en mi calidad de línea que alguna vez fue palabra manuscrita se me hizo fácil imitar
una flauta, ensarté sucesivos anillos, anillos con dedales, me hice aplastar en el principio la boquilla y me puse a la corriente del aire que alguien soplaba y a sus dedos que gesticulaban. La música no se oyó porque corría de un extremo a otro de mi posición transversa. Fue una fantasía porque sigo trazada en el aire de un silbido.

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Implicada con la soledad la línea viaja para cortar el terso cordón del pensamiento.

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Hay una línea invisible en la que el sagrado equilibrista nos observa.

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Ondulando, las líneas de la frente marcan la edad que rodean los ojos con estrías del pleito con los años.

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Quebrada la línea duda entre subir o caer, avanzar o retroceder, allanarse o despuntar. El pintor la suaviza con furia sensual.

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A la hermosura la sostiene la alabanza de una línea vertical que disuelve el amor.

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